юрий малюшин

Зима выдалась суровая. Морозы стояли такие, что, казалось, сам воздух застывал, становясь хрупким и звонким, как стекло. В лесу царила глубокая, почти молитвенная тишина, нарушаемая лишь редким треском лопающейся от стужи древесной коры да тяжелым вздохом осевшего под собственной тяжестью сугроба. Матвей, местный егерь, человек уже немолодой, с лицом, обветренным до задубелости, и глазами цвета осеннего льда, совершал свой привычный обход. Он любил эту пору. Лес спал, укрытый толстым белым одеялом, и в этом сне была какая-то величественная, строгая красота, понятная лишь тому, кто прожил здесь всю жизнь. Матвей шел не спеша, его широкие охотничьи лыжи, подбитые камусом, мягко шуршали по насту, оставляя за собой ровный след. Пар густыми клубами вырывался изо рта, оседая инеем на густой бороде и усах. «Крепчает, однако, — пробормотал Матвей, останавливаясь, чтобы перевести дух и поправить лямку старого, но надежного ружья за спиной. — Ну ничего, батюшка-лес, нам не привыкать. Лишь бы з