Роман Попенко

Ранние девяностые годы. Москва. Суровые парни в спортивных костюмах и кожаных куртках стягиваются на "стрелку". Вопрос на повестке сугубо финансовый: на только что вылупившемся коммерческом телевидении крутятся шальные рекламные барыши, по редакциям Останкино в прямом смысле кочуют спортивные сумки с неучтенным налом, и конкретным людям нужно "перетереть" за доли с главной звездой эфира. Они ждут Влада Листьева. Ждут, покуривая сигареты. Наверняка представляют, как сейчас приедет этот милый, улыбчивый интеллигент из телевизора, будет потеть, протирать очки и покорно отстегивать процент. Но время идет. Листьева нет. Внезапно во двор с визгом покрышек влетают тяжелые милицейские фургоны. Вместо сговорчивого ведущего на встречу вываливается ОМОН. Бойцы в шлемах и бронежилетах жестко, с матерком и ударами прикладов укладывают авторитетных коммерсантов лицом в грязный асфальт. Листьев на бандитскую разборку не поехал. Он просто поднял трубку, позвонил кому надо и спустил на рэкетиров людей