САМЫЕ КРАСИВЫЕ СТИХИ О ЛЮБВИ

«Твой отец — никто, и ты будешь никем», — кричала учительница.

— Пап, не ходи туда. Пожалуйста.
Сашка стоял в дверях кухни, теребя лямку рюкзака. Ему девять, но сейчас он выглядел на пять: плечи опущены, в глазах — та самая тоска, от которой у меня внутри всё переворачивалось.
Я отставил кружку с кофе. На мне была рабочая роба — плотная, синяя, с въевшимися пятнами штукатурки и логотипом на спине, который уже почти стерся.
— Александр, — я старался говорить спокойно. — У тебя двойки по поведению. Классная вызывает. Я отец или кто?
— Ты... ты в грязной одежде, — выпалил сын и тут же прикусил губу. — Там у всех папы в костюмах. На машинах. А ты... От тебя бетоном пахнет.
Он не договорил «и неудачей». Но это повисло в воздухе.
— Бетон — это запах денег, сын, — усмехнулся я, вставая. — И дома, в котором мы живем.
Сашка шмыгнул носом и ушел в школу, даже не позавтракав. Я остался один в нашей «трешке» на окраине.
Он стыдился меня. Мой собственный сын стыдился того, что я работаю руками.
Восемь лет назад, когда его матери не стало, я сделал выбор. Я продал свою долю в бизнесе партнерам, оставив себе лишь контрольный пакет акций и место в совете директоров, где нужно появляться раз в год. Я хотел быть с сыном. Хотел, чтобы он рос нормальным парнем, а не «золотой молодежью», для которой люди — мусор.
Я устроился прорабом на одну из строек своего же холдинга. Инкогнито. Никто, кроме пары топов в главном офисе, не знал, что «Петрович» в заляпанной каске — это владелец компании Андрей Петров. Мне нравилось жить просто. Уставать физически, а не морально. Спать без таблеток.
Но я не учел, что школа — это джунгли.
Днем я заехал домой перехватить бутерброд и нашел в мусорном ведре дневник. Сашка пытался его спрятать, но, видимо, нервы сдали.
Я открыл последнюю страницу. Там была не оценка. Там была приклеена записка. Обычный тетрадный лист в клетку.
«Уважаемый папаша! Объясните своему сыну, что он рожден не для гимназии. Гены пальцем не раздавишь. Пусть привыкает к метле, как и вы».
А внизу размашистая подпись красной ручкой: «Галина Борисовна».
У меня потемнело в глазах. Дело не в хамстве. Дело в том, что три месяца назад я лично подписал чек на благотворительный взнос для этой школы.

«Я взял её из жалости, чтобы отмыть!»

В банкетном зале было душно от запаха лилий и дорогих духов. Я сидела, вжавшись в спинку стула, и чувствовала, как корсет свадебного платья сжимает ребра. Двести гостей. Чужие, нарядные, шумные люди.
Стас встал. Он уже прилично «принял на грудь» — глаза блестели влажным, недобрым блеском, галстук сбился набок.
— Минуточку внимания! — его голос, усиленный микрофоном, ударил по ушам. — Хочу сказать тост.
— Друзья, вы знаете, я человек дела, — начал Стас, картинно обнимая меня за плечи. Его ладонь была горячей и тяжелой. — Я люблю сложные проекты. И Надя — это мой самый амбициозный стартап.
В зале кто-то хихикнул. Мне стало страшно.
— Вы бы видели ту квартиру на окраине, где я её нашел! — продолжал он, входя в раж. — Подъезд без лампочек, пальто, которое она носила лет пять... Я посмотрел и решил: надо спасать. Я взял её из жалости, чтобы отмыть! Приодеть, научить отличать устричную вилку от десертной. И посмотрите — получился почти человек!
Зал взорвался смехом. Смеялись не зло, а снисходительно, как смеются над удачной шуткой барина.
— Горько нашему спасителю! — крикнул свидетель.
Стас наклонился ко мне, обдавая запахом коньяка:
— Вставай, ну. Чего сидишь как истукан? Отрабатывай вложения.
Я встала. Ноги не держали. Я искала глазами маму. Она сидела за дальним столиком, спрятавшись за огромным букетом, и вытирала глаза бумажной салфеткой. Ей было стыдно. Не за него. За меня. За то, что я позволила так о нас говорить.
А ведь я верила. Полгода я жила в тумане.