Мне встречались такие семьи, в которых какая-нибудь бабушка высохшая лежит себе, как одуванчик.

Внуки, правнуки её любят. Ест она как птичка. Поклюёт чего-нибудь и с какой-то книжкой лежит, читает. Псалмы какие-то там. Про себя что-то мурлычет. А вокруг все «бегают». Дети – на учёбу. Правнуки – в садик. У тех – бизнес. Те – на отдых. У всех всё хорошо. Все бабушку любят. Бабушка лежит, никому ничего не делает в принципе – ни хорошего, ни плохого. Просто лежит с книжкой.
Потом бабушка умирает. Её отпевают. Предают земле. Совершают по ней «девять дней», потом «сорок дней». И к сороковому дню приходят внуки, дети и говорят: «Что-то у нас в жизни всё перекосилось. Что-то бизнес наш не “пляшет”. Что-то мы все переболели. Что-то мы все перессорились. И такое впечатление, что бабушка держала нас на плечах – всех».
Этот «одуванчик Божий», этот «воробей в кровати», он с этой книжкой в руках держал всех на плечах. А они ж думают, что «мы все такие умные». «Я же бизнес свой создал потому, что я такой умный». «А я такой великий дизайнер, художник, потому что у меня великий талант. По мне Европа плачет. Меня скоро с руками оторвут».
Они всё думают, что они такие все гении. А эта гениальность она имеет разные корни. Просто какой-нибудь святой и тебе кажущийся бесполезным человек за тебя молится. И всё.
— Батюшка Андрей Ткачёв