НАТАША ТАЗОВА

Последние дни декабря в этих краях всегда отличались особенным, суровым нравом. Зима здесь не просто время года, а полноправная хозяйка, диктующая свои непреложные законы всему живому. Междугородний автобус, старенький, но надежный трудяга, уже несколько часов пробирался сквозь бесконечный океан тайги. Пассажиры, утомленные долгой дорогой и предпраздничной суетой, дремали, убаюканные мерным гулом двигателя и монотонным пейзажем за окном. Все спешили домой, к наряженным елкам, оливье и теплу семейного очага, надеясь успеть до боя курантов. Внезапно погода, до этого лишь слегка хмурившаяся, решила показать свой истинный характер. Небо, еще недавно серое, стремительно почернело, словно кто-то наверху опрокинул чан с чернилами. Налетел шквалистый ветер, поднимая с земли тонны снега и закручивая их в бешеные вихри. Видимость упала практически до нуля; казалось, автобус двигался не по дороге, а внутри гигантского пакета с молоком. Фары беспомощно выхватывали из темноты лишь стену летящего с