Елена Асеева

Он стоял возле дома под холодным осенним дождём. Промокший, жалкий, потерянный. Всматривался в тёмный двор, нервно поглядывал на часы и ёжился от холода. Ждал бывшую жену. Екатерина вышла из-за угла девятиэтажки и замерла. Сердце на секунду сбилось с ритма — Юрий. Здесь. Спустя два года. Она инстинктивно шагнула за угол трансформаторной будки, чтобы он не заметил её раньше времени. Нужно было прийти в себя. И заодно рассмотреть того, кого когда-то любила, а потом возненавидела. Любопытство пересилило — хотелось убедиться, что без неё он потерял всё. Потерял. Это читалось в каждой детали. Исчезло вечно надменное выражение лица, смелый взгляд, гордая осанка. Перед ней стоял обычный пятидесятилетний мужик: сутулый, промокший до нитки, весь сжавшийся. Катя поймала себя на мысли, что не чувствует к нему ни капли жалости. Только холодное, почти отстранённое любопытство. — Интересно, что этому любителю молоденьких здесь понадобилось? — прошептала она. — Соскучился? Или эта Светочка выста