Лена Фещенко(Якушенко)

Вера открыла дверь своим ключом и замерла на пороге. На её кухне кто-то звякал крышками, шумно говорил по телефону и так уверенно двигал стулья, будто жил здесь давно. Из прихожей тянуло жареным луком, горячим маслом и чужой сырою курткой. На коврике у двери стояли не её сапоги. Большие, мокрые, с налипшим мартовским песком. Вера медленно сняла пальто, не сводя глаз с полоски света из кухни. Ключ в ладони был холодный, гладкий, знакомый. И от этого ещё сильнее тянуло спросить: кто же там хозяйничает у неё дома? На кухне, спиной к двери, стояла женщина в яркой зелёной ветровке. На спинке стула висела тяжёлая сумка. На плите булькала кастрюля. Женщина держала телефон плечом, резала лук и смеялась так свободно, будто не пришла в чужую квартиру, а вернулась в свою. Вера кашлянула. Женщина обернулась сразу, без суеты. Лицо было знакомое. Не близко, не тепло, а так, как запоминают дальних родственников на редких юбилеях. Короткие медные волосы, быстрые глаза, красный лак на ногтях, чуть стёр