...

Спрошу тебя жизнь, докурив сигарету.
Ну, что там осталось за краем твоим?
Осколки, что врезались в память шипами?
Да запах от пороха прошлой войны.
Искали, но тщетно под ворохом пепла.
У правды и лжи здесь законы свои.
Но вижу сквозь годы, афганское пекло.
Где небо оплавило пламя свечи.
Зову, не приходят ушедшие годы.
Но там я живу, добежав до седин.
Сдирая с души проржавевшие пятна.
Кровавые пятна, афганской войны.
Кишлак под горой, это мёртвая зона.
И страха волна пробежит по телам.
Последняя пуля и бой мой последний.
И вижу, как падаю, тень обогнав.
Дымок сигареты и в стопке немного.
Ушли далеко мы от нашей войны.
Но памяти рваной, от прошлого больно.
И шрамы не смыть с почерневшей души.
Спрошу тебя жизнь, замерев у порога.
Назад оглянусь, здесь слова не нужны.
А там за спиной поднимаются горы.
С земли к небесам и к своим, и чужим.

Автор Сергей Ярмонов