Он столкнул меня молча.

Не ссорясь, не крича — просто толкнул в спину, как будто это было запланировано давно.
Мы поехали за город, в сторону старого леса под Звенигородом. «Проветриться, поговорить, начать заново» — сказал наш сын Артём. Я даже взяла термос с чаем, как раньше, когда мы ездили всей семьёй.
Я шла чуть позади мужа, Сергея. Он всегда шёл уверенно, будто знает дорогу лучше всех. А за нами — Артём и его жена Кристина.
Четверо. Слишком тихо.
Иногда в семьях бывает такой период: никто не ругается, но воздух как будто густеет. Мы прожили так последний год. Из-за денег. Из-за квартиры. Из-за того, что Артём всё чаще говорил: «Вам уже тяжело самим».
Я думала, это забота.
Оказалось — расчёт.
Когда тропа стала уже, я только успела почувствовать сильный толчок. Земля исчезла из-под ног. Сергей дернулся вперёд, я — вниз.
Удар. Вкус крови. Тишина.
Я не знаю, сколько мы лежали. Может, секунды. Может, дольше.
Я слышала только своё дыхание и как сверху сыпется земля.
Я хотела позвать на помощь… но вдруг услышала шаги. Они подошли к краю.
И тогда Сергей, не открывая глаз, прошептал так тихо, что я едва различила:
— Не двигайся. Делай вид, что мы мертвы.
Я замерла. Сердце билось так, что, казалось, его слышно наверху.
Сверху — голос Кристины:
— Думаешь, хватит?
Пауза.
А потом голос нашего сына. Спокойный. Чужой:
— Если что — мы скажем, что они сами сорвались.
В этот момент внутри меня что-то оборвалось окончательно.
Но ещё страшнее было не это.
Потому что, пока мы лежали, притворяясь мёртвыми…
Сергей сжал мою руку — и едва слышно добавил:
— Это не только из-за квартиры… Я должен тебе кое-что сказать.
Я тогда поняла: хуже уже может быть.
читать продолжение