Дмитрий Витальевич Кравченко Думаешь, милая, это легко и просто - взять и забыть тебя, будто бы страшный сон? В этой квартире каждая чертова простынь помнит твой первый и самый последний стон. В этих стенах вечерами орудуют призраки, бьется посуда и фото на полках горят. Мне говорили, что истина видится издали - истина в том, что не верил я истине зря. Истина в том, что ни время, ни водка не лечат. Истина в том, что и камни умеют рыдать. Мне не становится с каждой неделею легче. Весь календарь - наш особенный шифр из дат. Я постою, покурю беломор на балконе, взглядом окину расцветший под окнами сад, выкинув быч, я скомандую сердцу «По коням!», сяду за стол, и писать... И писать... И писать..