ДВОЕДУШНИК

Как-то долгим осенним вечером дед Семён начал рассказывать историю, услышанную им от отца.
— В одной деревне жил двоедушник, — сказал он, разжигая интерес у слушателей.
— А кто это такой? — спросила Катя, удивлённая незнакомым словом.
— Обычный человек, — пояснил дед. — С виду ничем не примечательный, но внутри у него, помимо души, дарованной Богом, живёт ещё нечто… Даже не душа, а какая-то сущность. Днём её не распознать, если не знаешь, а вот ночью, когда такой человек засыпает, эта тварь вырывается на свободу и творит, что захочет. Но те, кто разбирался в таких вещах, могли вычислить двоедушника.
— И что же случилось в той деревне? — не удержалась Катя.
— Сейчас расскажу, — кивнул дед и продолжил.
Когда мой отец был ещё молодым и неженатым, он отправился в город на заработки. Шёл пешком, как водилось в те времена: в лаптях, с котомкой за плечами. До города было два дня пути, и к вечеру первого дня он дошёл до небольшой деревни. Решил попроситься на ночлег. На краю стояла покосившаяся избушка — видно, жили там небогато.
«Хозяева тут такие же, как я, — подумал отец. — Пустят скорее».
Постучал. Дверь открыла старуха, и отец объяснил, что ищет пристанища на ночь. Та впустила его. В избе жила она со своим младшим сыном Гришкой — мужчиной лет сорока, но с разумом ребёнка. Тот сидел на лавке, перебирая щепки, а рядом горела лучина, освещая его пустой, безучастный взгляд.
— Садись ужинать, — предложила старуха.
За столом она расспросила отца, откуда он и куда идёт. Потом завела речь о себе.
— Муж мой давно в могиле, лет двадцать как. Живём тут с Гришкой. Старшие дети в своих семьях, помогают, чем могут. Звали меня к себе, да куда я без сына? А его они брать не хотят…
— Он ведь тихий? — поинтересовался отец.
— Тихий, — вздохнула старуха, опустив глаза. — Но иногда на него что-то находит, хулиганит.
— Дерётся?
— Ешь, ешь, — избегая ответа, сказала хозяйка.
Отец поужинал, поблагодарил. Гришка же так и не притронулся к еде, хоть и выглядел сытым, в отличие от исхудавшей старухи.
Стемнело. Старуха устроила отца на сундуке, Гришке постлала на лавке, а сама забралась на печь.
Гришка свалился как мешок и мгновенно заснул. Старуха вскоре захрапела. А отцу не спалось — новое место, да и луна светила так ярко, что в избе было почти как днём.
Ворочался он с боку на бок, и вдруг заметил — Гришка сел. Думал, тот встал по нужде, но мужик лишь уставился на него мёртвыми, стеклянными глазами. Отец притворился спящим, наблюдая сквозь прищуренные веки.
Внезапно Гришка дёрнулся, рухнул на лавку и замер. Отец даже испугался — не умер ли? Но в тот же миг из-под лавки вылез чёрный кот, с жёлтыми горящими глазами. Тот осмотрел отца, будто проверяя, спит ли он, затем ловко приоткрыл дверь лапой и скрылся в сенцах.
Любопытство взяло верх. Отец осторожно вышел во двор и увидел, как кот крадётся к калитке. Решил проследить.
Кот вёл его через всю деревню, пока не остановился у одной избы. Юркнул под калитку — и пропал. Отец перелез через забор и подкрался к окну. В свете луны он разглядел внутри… Гришку!
Как он тут оказался? Люди в избе спали крепко, не замечая, как Гришка бродит между ними. Он подошёл к девушке на лавке, наклонился и разинул рот — неестественно широкий, жуткий.
«Сейчас загрызёт!» — мелькнуло у отца, но вместо этого изо рта спящей потянулся голубоватый пар, который Гришка жадно втягивал в себя.
Потом он вдруг поднял глаза — прямо на отца — и захохотал. Тот в ужасе отпрянул, упал, вскочил и бросился прочь. Но куда бежать? Деревня чужая, до дороги далеко. Решил переждать до утра, спрятавшись на дубу напротив избы старухи.
Вскоре он увидел, как чёрный кот вернулся, скользнул в сенцы и исчез.
«На рассвете уйду, не заходя в избу», — решил отец.
Но, сунув руку за пазуху, он не нашёл там иконки, которую мать дала ему в дорогу. Вспомнил — оставил её под головой. Пришлось возвращаться.
На рассвете он вошёл в избу. Старуха уже хлопотала у печи, а Гришка… Гришка был неузнаваем: румяный, сытый, с довольной ухмылкой. Его взгляд словно говорил: «Знаю, что видел меня, но тебе меня не одолеть».
— Где же ты был? — спросила старуха.
— По нужде выходил, — соврал отец.
— Ну как, спалось хорошо?
— Спасибо, — кивнул он. — Пойду, дорога ждёт. Дай Бог вам здоровья!
— Ступай, — сказала старуха. — Да смотри, никому не болтай о том, что видел. Гришенька теперь сытый, но когда проголодается — может и к тебе наведаться. Дорогу он не боится, не только котом оборачиваться умеет. А ещё — спасибо материнскому благословению, оно тебя спасло.
Отец поспешно ретировался, волосы на голове шевелились от ужаса. Выбежал в лес, добежал до дороги, где его подобрал проезжий мужик.
Лишь годы спустя он рассказал эту историю своей матери. Та объяснила: это был двоедушник. Повезло отцу, что ушёл живым. Такие могут во сне покидать тело в своём или зверином облике, вредить людям. А после смерти их добрая душа уходит на небо, а злая — становится упырём, если не похоронить двоедушника как положено. Для этого особые обряды знать надо.
Вот такие дела бывают на свете.