Я нашла эту фотографию в телефоне мужа.

И сначала не поняла, зачем он её сохранил.
Обычная маршрутка. Зима. Девушка в чёрной куртке, колготки, юбка, держится за поручень. Пакеты, сумка. Ничего особенного. Лицо строгое, красивое, уставшее. Я бы прошла мимо.
Но муж не прошёл.
Мне тридцать девять. Игорю — сорок четыре. Женаты четырнадцать лет. Двое детей: Даня — двенадцать, Настя — восемь. Живём нормально. Ипотека, дача, «Шкода» в кредит. Отпуск раз в год — Турция, если повезёт. Не повезёт — Краснодарский край, палатка и комары. Я бухгалтер, он — менеджер в строительной фирме. Быт, рутина, ужин к семи, телевизор до десяти, спина к спине — спать.
Любовь? Не знаю. Наверное, была. Я помню, как он целовал мне шею в подъезде, когда мне было двадцать пять, а ему тридцать, и от него пахло дешёвым одеколоном, и мне было всё равно. Сейчас от него пахнет усталостью. И от меня тоже.
Телефон я взяла случайно. Свой разбила — уронила на кафель в ванной, экран в паутину. Дети делали уроки, надо было загуглить формулу по физике для Даньки. Взяла Игорев, он был в душе. Набрала запрос, и вместо клавиатуры — галерея. Задела пальцем. Бывает.
Первые двадцать фото — стройка. Кирпич, бетон, бригада в касках. Потом — снова стройка. Потом — она.
Девушка в маршрутке. Чёрная куртка, собранные волосы. Снято из-за спины соседнего пассажира. Будто украдкой. Будто он сидел напротив и не мог оторваться. Я увеличила. Руки ухоженные. Серёжки — маленькие, золотые. Помада — тёмная. Не молодая, не старая — ровесница, может, чуть младше.
Одна фотография. Всего одна. Между снимками бетонных блоков и селфи с прорабом.
Я закрыла галерею. Открыла мессенджер. Привычка — двенадцать лет в бухгалтерии учат проверять всё дважды.
Последний диалог — «Витёк прораб». Над ним — «Мама». Над мамой — «Наташка жена» — это я. Всё чисто. Всё нормально.
Но я умею считать. И я умею замечать.
Игорь стал ездить на работу на маршрутке три месяца назад. Сказал — экономим бензин, пробки, проще на общественном. Я согласилась. Логично. Бензин дорогой, пробки адские, парковка у офиса платная.
Три месяца. Каждое утро. Один и тот же маршрут. Он никогда раньше не ездил на маршрутках. Четырнадцать лет — только машина. Даже в гололёд. Даже с температурой. «Я мужик, я за рулём» — его слова. Всегда.
А тут вдруг — маршрутка.
Я положила телефон. Игорь вышел из душа. Полотенце на бёдрах, капли на плечах. Посмотрел на меня. Улыбнулся.
— Данька уроки сделал?
— Делает, — сказала я. — Слушай, ты завтра во сколько выходишь?
— Как обычно. В семь двадцать. А что?
— Ничего. Просто спросила.
Он ушёл на кухню. Загремел чайник. Я сидела на кровати и смотрела в стену.
Формулу по физике я так и не нашла.
Утром я встала в шесть. Собрала детей. Накормила. Поцеловала. Вышла вместе с Игорем — сказала, что мне в налоговую к восьми. Он кивнул. Мы дошли до остановки вместе.
Маршрутка подъехала. Он зашёл первым. Я — за ним.
Народу было много. Игорь сел у окна, как садятся те, кто знает своё место. Я осталась стоять в конце, за спинами, за пакетами и куртками. Он не видел меня.
На третьей остановке зашла она.
Чёрная куртка. Собранные волосы. Серёжки. Та самая.
Она прошла по салону. Остановилась рядом с ним. Он подвинулся. Она села. Не сказала ни слова. Он тоже. Они просто ехали рядом.
А потом её рука — медленно, почти незаметно — легла поверх его руки. Муж отмахнулся, она посмотрела недовольно и отвернулась. Я подумала случайность, мало ли бывает, но потом увидела у нее на руке то, от чего потеряла дар речи..Продолжение → https://link.ok.ru/THtO1