Записки Тверичанки

Наверное, нет ни одного человека в нашей стране, который не был бы знаком с повестью Бориса Васильева «А зори здесь тихие». Это та книга, которую читают в школе, помнят всю жизнь и перечитывают уже взрослыми — с комом в горле. Вчера в нашем драмтеатре мы познакомились с прочтением этой повести глазами режиссёра-постановщика Константина Рехтина. Его видение. Его версия. Но смысл и сюжет — те же самые, что бьют наотмашь уже много десятилетий. Как только мы переступили порог зрительного зала и взглянули на сцену, сразу поняли: просто не будет. Действие развернётся не только на подмостках, но и совсем рядом — у самого зрителя, глаза в глаза. Весь первый ряд был занят декорацией, укрыт маскировочной сеткой. Мы сели на третий ряд и, затаив дыхание, приготовились смотреть… приготовились вспоминать…и повесть, и фильм, и возможно, каждый, свою историю… Май 1942 года. Где-то в глуши, вдалеке от линии фронта, разворачивается трагедия, которую невозможно забыть. Пятеро девушек-зенитчиц под командо

Друзья, сегодня с утра случилось неожиданное. Помните моё вчерашнее возмущение по поводу того, как группа «Наш Волочёк» разместила пост с моими фото из поликлиники? Нет, сегодня не будет подобных фото. Не будет и скринов переписки. Просто разбавлю эту статью фото с моим изображением — дабы уж точно никто не утащил. Пусть теперь попробуют стырить мой собственный нос или мою кривую улыбку, а я посмотрю. 😄 Вчера, как только я увидела этот пост с моими фотографиями, тут же решила написать в группу «Наш Волочёк». Спокойно, но твёрдо спросила: на каком основании был опубликован пост со вставками моих фотографий? И кто дал право брать эти фото из моих статей без моего согласия? Молчать я не умею, когда дело касается моего труда. Даже если это просто снимки на телефон. Они мои! Так вот, сегодня пришли извинения. Честные, нормальные, человеческие. Сделали ссылку на авторство и на мою статью. Написали, что если я против, они удалят пост. Я, конечно, была не против. Извинения приняты. Приятно,

Друзья мои, сегодня я спохватилась и чуть не упала со стула. 14 число! А я, со всеми этими разъездами, переездами, ремонтами и апрельскими снегопадами, напрочь забыла о важной дате. 8 месяцев! Как я ворвалась на эту площадку, где меня, по большому счёту, никто не ждал. Первые 10 подписчиков — это были мои знакомые и родственники, которых я буквально умоляла: «Подпишитесь, ну нажмите, пожалуйста, лайк, комментарий напишите, мне же надо, чтобы меня хоть показывать начали!». Они нажимали, вздыхали, некоторые вовсе читать переставали, потом снова возвращались. Словом, я чувствовала себя попрошайкой у церковной паперти, только вместо «подайте Христа ради» — «подпишитесь Христа ради». И вдруг — бах! — будто пробка шампанского вылетела. Меня понесло. Каждый месяц плюс сто человек. Сто! Я уже потирала руки, прикидывала, как потрачу миллионы. Планы были наполеоновские: сначала Дзен, потом мир, потом, может, и до Марса доберусь. И вот с января всё… замерло, встало. Нет, не на своё место. А воо

Сегодня я расскажу Вам о спектакле, от просмотра которого хочется и смеяться, и плакать. Одновременно. Потому что это та самая комедия, где за каждым нелепым жестом и смешной репликой стоит бездна одиночества. Режиссёр-постановщик Пётр Орлов взял пьесу Андрея Иванова «Божьи одуванчики» и превратил её в нечто удивительное — такое, что не отпускает ещё долго после того, как гаснет свет. В центре сюжета — две пожилые сестры, которые застряли в своей огромной квартире, как мухи в янтаре. Одна когда-то блистала на сцене (театр, увы, сгорел, а вместе с ним — и молодость). Вторая всю жизнь шила костюмы, оставаясь в тени. Их дни похожи один на другой: утренний чай, телевизор, бесконечный ремонт крана, который течёт, кажется, с самого сотворения мира. И вдруг — о чудо! Одна сестра решает вызвать жениха из брачного агентства. Другая — слесаря. И тут начинается такое, что ни в сказке сказать, ни пером описать. Бытовая нелепость перерастает в шекспировские страсти, а «химия» вдруг оказывается н

Друзья, кто сказал, что апрель — это весна? Наверное, тот, кто живёт в тёплых краях. А у нас, в Тверской губернии, весна любит пошутить. И 7 апреля она выдала нам свою коронную шутку — снегопад. Но обо всём по порядку. Мы с мужем отправились на его родину, в родительский дом. Ездим туда раз в пару месяцев — хотелось бы чаще, но не всегда позволяют время и финансы. На этот раз повод был важный: день рождения мамы. Собрались, загрузили подарки, хорошее настроение — и в путь. Выезжали из Вышнего Волочка: похолодало, ветерок, но ничего не предвещало, как говорится в народных приметах. Днём того же дня погода испортилась. Сначала закапал дождь, а потом… вы не поверите — снег. И не просто снежинки покружились и растаяли, а начался настоящий снежный буран! Это, кстати, второй снег в апреле. Первый застиг нас 6 числа в Волочке, когда мы поехали убираться перед Пасхой на могилы моих родных. Хорошо успели навести порядок до того, как всё замело. В деревне нас ждало ещё одно дело — переобуть м

«Береги честь смолоду» — сии слова, вынесенные в эпиграф, режиссёр Александр Кирпичёв взял за основу своей постановки. И не прогадал. Спектакль, созданный по одноимённой повести Александра Сергеевича Пушкина, держится на авторском тексте, словно крепостная стена — на граните. Ни единой фальшивой ноты, ни одного лишнего жеста. Только большая литература, переложенная на язык сцены с таким трепетом, будто каждый актёр держит в руках не роль, а живое сердце. Сюжет, знакомый каждому со школьной скамьи, здесь оживает с новой силой. Молодой дворянин Пётр Гринёв, не нюхавший пороху, отправлен отцом на службу в Белогорскую крепость. Там встречает он капитанскую дочку Машу Миронову — тихую, робкую, но с таким внутренним стержнем, что любой бунтарь позавидует. Там же сталкивается с изменником Швабриным, который из друга превращается в змея. А на горизонте уже поднимается пугачёвщина — восстание, что перемелет судьбы, как жернова. История нежной и верной любви переплетается с историей народного

Дорогие мои читатели, сегодня я расскажу Вам историю, которая должна была стать образцом романтического вечера в нашу с мужем годовщину знакомства, а превратилась в гастрономический спринт с элементами «а ну-ка, налетай, через 20 минут закрываемся». Вышний Волочёк, как Вы знаете, город маленький, и совсем небогатый на рестораны. «Подберёзовик» в гостинице «Берёзка» — единственное заведение общепита ресторанного уровня, которое я до сих пор не посетила. И оно, представьте, в пяти минутах ходьбы от дома. Логично же: годовщина, холодно, идти далеко не хочется — выбор пал на него. Позвонили заранее по телефону, указанному на сайте. Спросили, нужно ли бронировать стол. Нам ответили: нет. Но предупредили: ресторан работает до 21:00, кухня — до 20:30. На часах было около 19:00. Мы прикинули: полтора часа — более чем достаточно. Быстро собрались, через 10 минут были уже на месте. Подходим к дверям, смотрим на вывеску: «Ресторан работает до 24:00». Уже неувязочка. Но ладно, мало ли, вывеска ста

Сегодня 9 апреля. Для нас с мужем это не просто дата в календаре. Это день, когда наши пути, такие разные и непохожие, вдруг пересеклись на просторах всемирной паутины. Три года назад ты нашёл меня. Три года. Целая жизнь. И всего лишь миг. Я помню каждое твоё слово. То самое первое сообщение: «Привет! Ты, наверное, самая приятная из всех, кто на этом сайте». Я тогда улыбнулась. Сквозь усталость, сквозь разочарование, сквозь неверие в то, что в моей жизни может случиться что-то хорошее. Но ответила. Наше общение не было похоже на другие. Никакой пошлости, никакого давления, никаких обязательств. Просто лёгкость. Просто интерес. Просто желание узнать друг друга — не торопясь, не принуждая, не требуя. Ты не спешил, я не боялась. И это было прекрасно. А через день ты внезапно появился у меня на работе. С букетом роз. Ты не знал, где именно меня искать. Ты никогда не видел меня вживую. Ты просто спросил утром, как мои дела. А я написала, что у меня болит голова. — Хочешь, я что-нибудь прид

«Что за прелесть эти сказки!» — говаривал Николай Васильевич. И я, грешная, вторю ему, ибо обожаю Гоголя. Именно за мистику, за ту самую чертовщину, от которой мороз по коже, а душа замирает в сладком ужасе. «Вечера на хуторе близ Диканьки» — одно из самых любимых мною Гоголевских творений. И вчера, наконец, мы с мужем имели честь узреть сие действо на сцене нашего Вышневолоцкого драмтеатра. Долгожданный спектакль! Я мечтала попасть на него ещё перед Новым годом, да не срослось, то я не в городе, то билетов нет. Но, знать, сама судьба свела нас в апреле, когда весна уже вовсю заявляет о своих правах, а тут — рождественская мистика. И знаете, это даже лучше. Потому что в апреле черти путают следы особенно ловко. Едва смолк третий звонок, как по мановению нечистой силы (а может, и режиссёрской воли) мы перенеслись в деревню Диканьку. Среди казаков и казачек, среди куреней и заснеженных улиц, среди местных гуляний и колядок. В воздухе запахло варениками, галушками и, кажется, серой. Потом

Сегодня снова был театр. После небольшой передышки — снова зал, снова знакомая сцена, снова магия. На этот раз мы пришли с подругой, и нас ждало нечто особенное: авторский спектакль Петра Нореца с интригующим названием «Новый год Ивана Сновика». В жанре, как значилось в программке, «страшной сказки». И с первых минут нас заморозили. Буквально. Декорации, свет, звук — всё работало на одно ощущение: ты попал не в театр, а в чей-то тревожный сон. И проснуться не получится, пока спектакль не закончится. Случается в жизни человека что-то, после чего привычный мир рассыпается. Вроде живёшь, дышишь, ходишь, а внутри — пустота и страх. И не поймёшь, когда это случилось: только что или много лет назад. Что именно произошло — тоже загадка. Остаётся только смутное ощущение, что за тобой кто-то охотится. Некто тёмный, древний, беспощадный. Он уже погубил твоего друга. Теперь очередь за тобой. Герой по имени Иван Сновик пытается выжить. И заодно — вспомнить, что же стряслось тогда. Пока погибель