茶室 — «Белая Ворона»

Что подарить тебе, мой друг? Пожалуй, подарю рассвет... В нём шум моих прошедших лет, Там тень моя легла на свет, А вот она исчезла... вдруг... Нет! Лучше подарю закат, Мой, что антоновкою пах, То время, как с ладони птица Вспорхнуло, Чиркнув облака... И что с ней дальше приключится, Не различить издалека... А хочешь, ночь на берегу? Луна уже спустилась в сад, Плывёт куда-то наугад Под тихий шёпот наших губ. Мелодию дождя прибавить? Ну ту, что ветры принесли, В ней всё, чего нам не исправить, И всё, чего не утолить... Ну, что ещё... Дарю мечту!... Пусть время продолжает течь, Давай две жизни сбросим с плеч. Куда? Ну, в лодочку... Вон ту... Автор: Н. Золотова

Я шатаюсь в толкучке столичной над веселой апрельской водой, возмутительно нелогичный, непростительно молодой. Занимаю трамваи с бою, увлеченно кому-то лгу, и бегу я сам за собою, и догнать себя не могу. Удивляюсь баржам бокастым, самолетам, стихам своим... Наделили меня богатством, Не сказали, что делать с ним. Автор: Евгений Евтушенко, 1954г.

Есть розы, что лишь осенью цветут... Глаза есть, что к одним дождям привычны. Есть души, что лишь в сумраке живут — И не дано дороги им обычной... Они нескладны, словно белый стих, В их отчуждённом мире нет покоя. Возможно необъятное для них... И слишком часто — тяжело простое. Больнее и тревожней им любить, И не поймать ответного их взгляда. Но можно ли за это их винить — Людей дождя... Живущих с Вами рядом!? Автор: Наталия Болотова

Сквозь дождь Ван Гога проходя, Сквозь ритмы этого дождя, Где пешеходная дорога И сам Ван Гог – в дожде Ван Гога, Я слышу звук его шагов И ритмы дождевого слога Небес, где нет ни берегов, Ни бессердечности мозгов, Не озарённых Чувством Бога, – Сквозь дождь Ван Гога проходя, Сквозь ритмы струн его дождя, Где всё, что сухо, там промокло, Там – ни одной сухой души, Промокли там глаза и стёкла Очков и окон!.. Не спеши Просохнуть, покидая эту Картину песни дождевой, Где так ритмично по скелету Струится с неба звук живой, Где сердце – с мокрой головой Небес, где нет ни берегов, Ни бессердечных нет мозгов, Не озарённых Чувством Бога, – В дожде Ван Гога – струн так много! Автор: Юнна Мориц

Обида ранит только раз, Но сами мы из часа в час Обиду делаем сильней Воспоминанием о ней. Расскажем всем своим друзьям, Уснуть не можем по ночам, Перебирая всё подряд - И жест обидчика и взгляд. И вновь по нервам бьют слова, И боль не меньше, чем была… Обида ранит только раз, Она не мучила бы нас, Когда б мы сами эту боль Не волочили за собой... Автор: Татьяна Валяева

Я дверь, к которой нет ключа; Мне жребий тягостный достался, Мной кто-то хлопнул сгоряча И ключ доверия сломался. Я дверь, к которой нет ключа, Напрасно воры по привычке У ржавых скважин хлопоча, Украдкой ищут к ним отмычки. Я дверь, к которой нет ключа; Не раз разбить меня пытались, Ногами грязными стуча, Но так за дверью и остались. Я дверь, к которой нет ключа; Зачем ключи к открытой двери? Войди – за ней горит свеча, Она зовет любить и верить. Ты дверь откроешь лишь любя, Поверь, открыть меня не сложно, Не от себя, а на себя, Открой, войди, но осторожно. Я дверь, к которой нет ключа! Автор: Артур Макаров Котовский

Кто-то молится, кто-то пьянствуeт, Кто-то тихо сидит в углу... Жизнь счастливоe и нeсчастноe Пeрeмалываeт в золу. Там ругаются, тут — милуются. Кто-то мeч бeрёт, кто-то щит. По тропинкe... проспeкту... улицe... Жизнь плeтётся... идёт... бeжит... То бeда скользнёт за калиткою, То мeчта поманит во тьмe. Шьётся, шьётся суровой ниткою Нашe скромноe бытиe... У кого-то хоромы тeсныe, У кого-то в избe покой. А от брeнного до нeбeсного, Как обычно, подать рукой. Автор: Анна Атаулова

Болота вязкие бессмыслицы певучей покинь, поэт, покинь и в новый день проснись! Напев начни иной - прозрачный и могучий; словами четкими передавать учись оттенки смутные минутных впечатлений, и пусть останутся намеки, полутени в самих созвучиях, и помни - только в них, чтоб созданный тобой по смыслу ясный стих был по гармонии таинственно-тревожный, туманно-трепетный; но рифмою трехсложной, размером ломаным не злоупотребляй. Отчетливость нужна и чистота, и сила. Несносен звон пустой, неясность утомила: я слышу новый звук, я вижу новый край... Автор: Владимир Набоков, 1918г. (Серебряный Век)