Мои любимые стихи

Яблоко любви

~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
На древе жизни яблоки любви,
Они румяны и красивы,
Так выбирай свою судьбу и рви,
Пусть будут дни твои счастливы.
Какое яблоко падёт тебе ,
С кислинкой или сахаринкой,
Дар этот ведом лишь судьбе -
Я выберу плод с золотинкой.
А может быть, я надкушу его
И искусаю заблужденья,
Но яблоко на дереве одно,
Моя любовь, моё везенье.
Оно одно способно накормить
И душу, и мои желанья,
Любовь и верность подарить
И глаз волшебное сиянье.
Своё ты яблоко любви сорви
И будут дни твои блаженны,
Но прежде ты его в душе найди,
Те ощущенья, что священны.
На древе жизни яблоки висят
Их краски бесконечно милы,
Их щёки радостью любви горят
И шепчут нам, а вы СЧАСТЛИВЫ?
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~ ~~
Дмитрий Рогачёв

О любви...

Старая скамейка...

"Разминулись. Не совпали даты.
Не скрестились линии дорог."
Надежда Полякова
В парке старинном всё так же стоит
Наша скамейка... Как грустно,
Что опустела... Никто не сидит:
Тихо, уныло и пусто.
Сколько здесь было счастливых минут,
Робких и нежных объятий...
Нами, смеясь, был протоптан маршрут:
Вместе сбегали с занятий.
Были размолвки, но память хранит
Только счастливые метки:
Как мы «вгрызались в науки гранит»,
Радуясь лучшим отметкам.
Жизнь развела...
На вопрос «Почему?..» —
Оба ответить не сможем.
Я себе часто его задаю,
Только ответ — очень сложен.
Часто к скамейке я в парк прихожу,
Словно к тебе на свиданье,
Тихо букет на неё положу
С нежным «Люблю...» на прощанье.
Годы, сменяясь, нещадно бегут,
Смотрят на нас с укоризной.
Знаю одно: к той скамейке маршрут
Будет со мною до тризны.

Зима, зима...

Люблю тебя, зима… Не знаю почему,
За белый снег, возможно, и за холод.
За то, что рано день уходит в полутьму.
За то что для тепла, ты лучший повод…
Люблю тебя, за сотни «не люблю»,
За то, что я в тебе не принимаю:
Ветра твои, то как под них не сплю.
Твой лёд, как по нему скользя ступаю.
Люблю, тебя за паузы во всём:
В делах и буднях, праздниках и чувствах.
За летним как скучаю я дождем,
Когда отважна ты в своих безумствах.
Люблю, зима в тебе, я каждый минус-плюс…
И из всех чувств, любовь одна необъяснима.
У каждого она на цвет свой, запах, вкус.
Но честной всем нужна: без жалости и грима.
Елена Лесничка, благодарность автору!

Что прячется в еловых шишках?

Еловой шишки каждая чешуйка
Полна таких таинственных чудес,
Что волшебства невидимая струйка
Нас тянет сразу в старый добрый лес.
В нём елей голубые исполины
Внушают уважение и страх;
Цепляется рукою-веткой длинной
Хозяин леса в тех глухих местах...
Но вот поляна, солнцем залитАя;
На ней - одна единственная ель
Раскинулась, как сказка золотая,
Чудес полна и прежде, и теперь!
Они под чешуёю дивных шишек:
Тугих, смолистых, ярко-золотых.
В них чудо для девчонок и мальчишек,
Для взрослых, и людей, давно седых.
Вот потому мы в дом приносим ели;
Под Новый Год даря им серебро,
Что хитрость ели разгадать сумели:
Ель прячет в шишках - СЧАСТЬЕ И ДОБРО!
Маргарита Володина, благодарность автору!

Новый год приходит и уходит...

•✱•. ¸* •. ¸ •. ¸*. •✱•. * •. ¸ •. ¸* •. ¸. •✱•
Не заметим, как декабрь промчится,
И опять наступит Новый год,
Время бесконечно быстро мчится,
И всегда бежит оно вперёд.
За собою оставляя где-то
Нужные и важные дела,
То, что было нами не допето,
То, что жизнь исправить не смогла.
Чьи-то слёзы, чьи-то обещанья,
Бурю взлётов, торжество побед,
Всё, что нам сказали на прощанье,
Всё, что было и чего уж нет.

Слова, слова, как много в жизни слов...

Жизнь наша, как бумажный лист...
Мы что-то пишем, что-то исправляем,
Он нам не властен, он, как прежде чист,
Но мы не сразу это замечаем.
Слова и буквы – это лишь слова,
Которые мы в жизни произносим,
Они, как в океане острова,
Приходят к нам, когда мы их не просим.
А лист бумажный будет снова бел,
Как будто мы писать не научились.
Всё белоснежно, будто белый мел,
Слова, наверно, просто нам приснились...
Написано уж множество страниц,
Писать нас в школе, вроде, всех учили,
И жизни – птицы, сразу много птиц
Которых мы из клетки отпустили...
Вся жизнь-слова! Они приходят к нам,
Не оставляя шанса на спасенье.
Мы говорим с рождения слова
То просьбы, то мольбы, а то прощенье...
Вся жизнь – лишь лист, то комкаем, то рвём,
То снова пишем, пишем, пишем, пишем...
Мы учимся, мы просто так живём,
И с каждым годом лишь дыханье тише...
Ирина Расшивалова

Осенние цветы...

Как я люблю осенние цветы,
Их переливы, звуки, настроенье,
Они торжественны, светлы
И чудною порою вдохновенны.
Как я люблю осенние цветы,
Их мудрое ко мне прикосновенье,
Желание - пусть сбудутся мечты
В это прекрасное мгновенье.
Как я люблю осенние цветы,
Сомнений их преодоленье.
Их доблесть - вот плоды -
И мыслей моих робких озаренье.
Как я люблю осенние цветы:
Они отважное земное счастье.
И долгожданные мечты,
И огонёк, который не погаснет.
Галина Усачёва, благодарность автору!

Раздумья о жизни...

Сначала меришь жизнь на дни,
потом — на годы,
потом узнаёшь, что они
здесь непригодны,
что начинается игра
в десятилетия...
и четверть века так легка,
как полстолетия.
И только под конец пути
от нетерпения
опять начнёшь считать на дни
и на мгновения.
Как будто в комнату вошёл
и тут же вышел —
вот и вся жизнь — зеркальный сон,
цепочка чисел...
Елена Тахо-Годи,
благодарность автору!
Как-то так ..............

Правда и Ложь

А существует ли на самом деле правда?
Она так многолика, многогранна,
Неоднозначность – вот её черта.
Бывает ли она… когда-нибудь чиста?
Ах, как они похожи - правда с ложью.
Порою разделить их невозможно.
Меж ними грань так призрачно тонка,
Их с лёгкостью не различить наверняка.
Кому-то правдой…ложь во спасенье будет
Надежду, веру даст и сил добудет,
А иногда чистейшей правды… ложь
Сломает и погубит ни за грош…
Ведь правда, как и ложь, бывает разной:
Неумной, вредной, злой и безобразной,
А ложь - заботливой, внимательной и доброй,
И апеллировать к ним надо осторожней.
И в ссоре есть две правды и две лжи –
Две тонкие материи души.
По нотам их попробуй, разложи,
На чёрное и белое…как клавиши.
Как без бемолей и диезов красоты
Не зазвучат мелодии мечты,
Так и не зная лжи - не ведать правды,
Без грусти - не узнаешь радость.
Без темноты не нужно б было света,
А без зимы мы не ценили б лета.
Две половинки есть во всём, везде,
Как зло в добре или добро во зле…
Нет полной лжи и правды полной,
В теченье жизненной реки они привольно
Сливаются в один сплошной поток,
Друг в друга превращаясь в нужный срок.
Ольга Онле, благодарность автору!

Паденье в осень...

Как осень чувственна! В ней каждое мгновенье,
Как первый вздох и как последний выдох.
Паденье в осень – соприкосновенье
С тем, что однажды и надолго выбрал.
Паденье в осень так невероятно,
Забыв о всём своём предназначенье,
Не думая, что не вернуть обратно,
Ты упадёшь без прав на возвращенье...
Тебя захватит плен из листопада,
Не дав однажды выбраться из круга,
И станет осень для тебя наградой,
И станет домом листопад, как чудо.

Римма Казакова

Быть женщиной — что это значит?..
Какою тайною владеть?
Вот женщина. Но ты незрячий.
Тебе её не разглядеть.
Вот женщина. Но ты незрячий.
Ни в чём не виноват, незряч!
А женщина себя назначит,
как хворому лекарство — врач.
И если женщина приходит,
себе единственно верна,
она приходит — как проходит
чума, блокада и война.
И если женщина приходит
и о себе заводит речь,
она, как провод, ток проводит,
чтоб над тобою свет зажечь.
И если женщина приходит,
чтоб оторвать тебя от дел,
она тебя к тебе приводит.
О, как ты этого хотел!
Но если женщина уходит,
побито голову неся,
то всё равно с собой уводит
бесповоротно всё и вся.
И ты, тот, истинный, тот, лучший,
ты тоже — там, в том далеке,
зажат, как бесполезный ключик,
в её печальном кулачке.
Она в улыбку слёзы спрячет,
переиначит правду в ложь…
Как счастлив ты, что ты незрячий
и что потери не поймёшь.
1972г.

Приветствую любителей акварели!

Я рисую цветы, маслом в сером холсте,
Но как краски грубы и мазки тяжелы.
Перейду к акварели...
Вновь ложатся мазки, свет пронзает слои
И рисунок живёт, привлекает, зовёт к акварели.
Акварель лишь цветёт, душе отдых даёт.
Запах нежности вдруг наполняет картину собою.
Я смотрю, восхищенье не скрою.
Я рисую цветы...
В тишине предрассветной они хороши.
На бутонах, листве, капли чистой росы,
Что оставила ночь, не спеша уходить, за собою.
Акварель, лишь способна, прозрачность нести.
Я смотрю на картину и радость не скрою.
Я рисую цветы...
Сергей Гладышев

Исповедь мужчины...

ღღ ღღ ღღ _____________________________
Опять вкус лета потерял миг солнца.
Мой мир прошит дождём не раз, не дважды...
Когда-то я обмолвился о жажде,
Теперь она слезами отольётся.
Зашкаливают чувства.
Не сгорели б.
Желание задуть огонь внезапно!
Уныние естественно понятно,
Когда черты, как маски надоели.
Однако бредить словом – это мало.
Скажи: "Что называешь ты любовью?"
Ни миг, ни час я не схвачу рукою,
Даже когда она существовала.
В расширенных зрачках тень новой боли.
Харизма разбивается с балкона.
Кто-то в душе хотел аттракциона,
Ну как теперь остаться в главной роли?
Чужое накрахмаленное ложе,
Пытается согреться не во лжи...
Ты только в унисон там не дрожи,
Не снять одежду из "гусиной кожи."
Со скорбью буду сумрак ожидать...
Испепелю последнюю страницу.
Скормлю друзьям и близким небылицу.
Я так могу. Меня — не обсуждать.
Напиток горечи конечно отстоялся.
В нём длится ночь. И длится сожаленье.
Немая сцена ищет вдохновения.
А я допить осадок отказался.
______________________________ ღღ ღღ ღღ

ДЕНЬ ПАМЯТИ...

ВЛАДИМИР ВЫСОЦКИЙ - 25.01.1938-25.07.1980
"45 лет, как нет с нами этого невероятного человека, чей трагический
и счастливый дар стал символом целой эпохи. Многим повезло быть
его современниками, немногим - дружить с ним.
И абсолютному большинству – любить его."
© Станислав Садальский
Великолепные, бессмертные творения
Владимира Семёновича актуальны,
как никогда...
░ М ░ А ░ С ░ К ░ И ░
Смеюсь навзрыд, как у кривых зеркал,
Меня, должно быть, ловко разыграли:
Крючки носов и до ушей оскал —
Как на венецианском карнавале!
Вокруг меня смыкается кольцо,
Меня хватают, вовлекают в пляску.
Так-так, моё нормальное лицо
Все, вероятно, приняли за маску.
Петарды, конфетти… Но всё не так!
И маски на меня глядят с укором,
Они кричат, что я опять не в такт,
Что наступаю на ноги партнёрам.
Что делать мне — бежать, да поскорей?
А может, вместе с ними веселиться?..
Надеюсь я — под масками зверей
Бывают человеческие лица.
Все в масках, в париках — все как один,
Кто — сказочен, а кто — литературен…
Сосед мой слева — грустный арлекин,
Другой — палач, а каждый третий — дурень.
Один — себя старался обелить,
Другой — лицо скрывает от огласки,
А кто — уже не в силах отличить
Своё лицо от непременной маски.
Я в хоровод вступаю, хохоча,
И всё-таки мне неспокойно с ними:
А вдруг кому-то маска палача
Понравится — и он её не снимет?
Вдруг арлекин навеки загрустит,
Любуясь сам своим лицом печальным;
Что, если дурень свой дурацкий вид
Так и забудет на лице нормальном?!
За масками гоняюсь по пятам,
Но ни одну не попрошу открыться:
Что, если маски сброшены, а там —
Всё те же полумаски-полулица?
Как доброго лица не прозевать,
Как честных отличить наверняка мне?
Все научились маски надевать,
Чтоб не разбить своё лицо о камни.
Я в тайну масок всё-таки проник,
Уверен я, что мой анализ точен,
Что маски равнодушья у иных —
Защита от плевков и от пощёчин.
1971 г.