Не примет осень первый снег,

она одна в своей печали,

её наряд уже поблек,

в любви признания отзвучали.

Она и рада бы уйти,

но календарь не отпускает

и с грустью смотрит в эти дни,

как новый снег опять дерзает.

Ложится пуховым ковром,

а осень собирает силы

и словно плача, льёт дождём,

но дни зимы неотвратимы.

Ведь этот день, увы, придёт

и снег пушистый не растает,

а осень всё чего-то ждёт,

как ждёт любой, кто умирает.